Elle dit la terre n’absorbe rien d’autre que ce qu’on lui remet. Les canards secouent leurs plumes et l’étang propage des ondes. Il dit et les cannes dans tout ça ? Elle dit les cannes portent le monde tandis qu’on le détruit. Il dit raconte-moi les papillons. Elle dit les papillons virevoltent et suivent des tunnels… Poursuivre la lecture Le Bois de charme
Mois : juin 2026
Autofiction
Un cordon dénoué J’ai entremêlé les doigts J’ai serré J’ai Sectionné Le Tendon
Hypothèse
Tu sais comme les étoiles filent à travers les yeux. Que la poussière s’amasse sous les tapis de toutes les maisons de toutes les rues de toute la ville. Que la misère compresse les cœurs initiés à la haine pour avertir qu’ils ne sont plus disposés à aimer. Tu sais que la lune se fait… Poursuivre la lecture Hypothèse
Chou blanc
Les mots me transpercent en roulant, comme s’ils surgissaient du bas-côté. Ils disent : « Voyez comme le temps harnache nos cœurs. Cœurs dissidents balançant entre le désir de l’autre et la haine de soi. Multitude d’expressions de l’individu dissout dans la grande peur du désespoir, assiégé par la danseuse folle qu’est la mort. Il dédaigne les… Poursuivre la lecture Chou blanc
Plus jamais il n’y aura de clochers
L’eau coule. La pluie est un peu verdâtre, fine. C’est dimanche. Je pourrais dire que c’est un jour comme un autre. Les rues sont calmes. Comme à la campagne il y a longtemps, j’aurais pu entendre les oiseaux. La voisine m’extirpe de ma rêverie en ouvrant sa persienne. Elle passera le balai vers dix heures.… Poursuivre la lecture Plus jamais il n’y aura de clochers